Manto diáfano da fantasia .... José Tornadas

 

dilúvios ....

 

uiiii só agora cá vim , 2022

 

#NastyWoman

by Nina Mariah Donovan

I'm a Nasty Woman. 

Not as nasty as a man who looks like he bathes in cheeto dust.

 Not as nasty a man who is a diss track to America. 

From Back to broken Back he's stomped on, his words are just more white noise ruining this national anthem. 

 I'm not as nasty as confederate flags being tattooed across my city; maybe the south actually is going to rise again Or maybe it never really fell Because we're still drowning in vanilla coated power 

Slavery has just been reinterpreted into the prison system Black lives are still in shackles and graves just for being black in front of people who see melanin as animal skin 

Tell me of a decade that didn't have traces of white hoods burning up our faith in humanity. 

I'm not as nasty as a swastika painted on a pride flag 

And I didn't know that devils could be resurrected but I feel Hitler in these streets 

A mustache traded in for a Toupee The Nazis renamed The Cabinet Conversion therapy the new gas chamber, 

Shaming and electrocuting the gay out of America turning rainbows into suicide notes. 

I'm not as nasty as racism, or fraud, or homophobia, sexual assault, transphobia, white supremacy, white privilege, ignorance, or misogyny 

 Not as nasty as trading girls like pokemon before their bodies have even evolved. 

Not as nasty as your own daughter being your favorite sex symbol 

 Like wet dreams infused with your own genes. 

But yeah! I'm a nasty woman.

 A phunky Crusty Bitchy Loud Nasty woman. 

 Not as nasty as the combo of Trump and Pence being served into my voting booth, 

 But I'm nasty like the battles women fought to get me in that voting booth. 

 Nasty like the fight to close the wage gap. 

Nasty like conversations trying to remind people there is such thing as a wage gap.

 Tell me that this is only because women usually go into lower paying fields. So why did last year's top actresses make less than half of what the top actors did? 

Do you realize that the World Cup shelf of the U.S. men's soccer team is as empty as Trump's promises 

 But the women's team has scored three World Cups, 

 In 2015, brought in 20 million more dollars in revenue than the men's team, but is still paid 75% less? 

 See even when women go into high paying careers, their wages are still cut with blades sharpened by testosterone. 

Tell me why the work of a black woman and a hispanic women is only worth 63 and 54 percent of a white man's privileged paycheck? 

This is not a feminist myth; this is inequality. 

So we are not here to be debunked We are here to be respected. We are here to be nasty like blood stained bedsheets. 

In case you forgot, women don't choose when or if they get their periods! 

 Trust me, if could we would! 

 We don't like throwing away our favorite pairs of underwear! 

But men can choose to not have sex 

And they know how to live without a full head of hair, so why are tampons and pads still taxed, but Viagra and Rogaine isn't? 

Is your erection really more important than protecting the messy parts of my womanhood?

Is the thinning of your hair really more embarrassing than the period-staining of my jeans? 

I know it seems petty to complain about a few extra cents 

 But it's just the finishing touch on a pile of change 

I have yet to feel in this country. 

So don't try to justify our injustices with excuses that smell like your security when you're walking alone to the bathroom or your car or down the street.

 Security my eyes have yet to see 

 Their too busy praying to my feet 

So you don't mistake eye contact for wanting physical contact I've been zipping up my smile so you don't think I want to unzip your jeans. 

 I know you forget to examine the reflection of your own privilege 

You may be afraid of the truth But I'm not afraid to be honest I'm not afraid to be nasty 

Yeah I'm nasty like the struggle of women still beating equality into the world, because our rights have been beaten out of us for too long. 

And our fight will continue to embody our nastiness.

 I'm nasty like red, white, and blue bruises.

 Nasty like Elizabeth, Amelia, Rosa, Eleanor, Condoleezza, Sonia, Malala, Michelle. 

Our mothers, our sisters, us sisters are all nasty like history 

And our pussies ain't for grabbing 

They're for reminding you that our walls are stronger than America's ever will be. 

They're for birthing new generations of Filthy Vulgar Bossy Brave Proud Nasty women.

 So if you a nasty woman say hell yeah.

um paraíso um pouco circo

 

cesaria

 

serenity now

SERENIDADE ÉS MINHA

"À Memória de Fernando Pessoa

V em, serenidade!

Vem cobrir a longa

fadiga dos homens,

este antigo desejo de nunca ser feliz

a não ser pela dupla umidade das bocas.

Vem, serenidade!

Faz com que os beijos cheguem à altura dos ombros

e com que os ombros subam à altura dos lábios,

faz com que os lábios cheguem à altura dos beijos.

Carrega para a cama dos desempregados

todas as coisas verdes, todas as coisas vis

fechadas no cofre das águas:

os corais, as anêmonas, os monstros sublunares,

as algas, porque um fio de prata lhes enfeita os cabelos.

Vem, serenidade,

com o país veloz e virginal das ondas,

com o martírio leve dos amantes sem Deus,

com o cheiro sensual das pernas no cinema,

com o vinho e as uvas e o frêmito das virgens,

com o macio ventre das mulheres violadas,

com os filhos que os pais amaldiçoam,

com as lanternas postas à beira dos abismos,

e os segredos e os ninhos e o feno

e as procissões sem padre, sem anjos e, contud

com Deus molhando os olhos

e as esperanças dos pobres.

Vem, serenidade,

com a paz e a guerra

derrubar as selvagens

florestas do instinto.

Vem, e levanta

palácios na sombra.

Tem a paciência de quem deixa entre os lábios

um espaço absoluto.

Vem, e desponta,

oriunda dos mares,

orquídea fresca das noites vagabundas,

serena espécie de contentamento,

surpresa, plenitude.

Vem dos prédios sem almas e sem luzes,

dos números irreais de todas as semanas,

dos caixeiros sem cor e sem família,

das flores que rebentam nas mãos dos namorados

dos bancos que os jardins afogam no silêncio,

das jarras que os marujos trazem sempre da China,

dos aventais vermelhos com que as mulheres esperam

a chegada da força e da vertigem.

Vem, serenidade,

e põe no peito sujo dos ladrões

a cruz dos crimes sem cadeia,

põe na boca dos pobres o pão que eles precisam,

põe nos olhos dos cegos a luz que lhes pertence.

Vem nos bicos dos pés para junto dos berços,

para junto das campas dos jovens que morreram,

para junto das artérias que servem

de campo para o trigo, de mar para os navios.

Vem, serenidade!

E do salgado bojo das tuas naus felizes

despeja a confiança,

a grande confiança.

Grande como os teus braços,

grande serenidade!

E põe teus pés na terra,

e deixa que outras vozes

se comovam contigo

no Outono, no Inverno,

no Verão, na Primavera.

Vem, serenidade,

para que se não fale

nem da paz nem da guerra nem de Deus,

porque foi tudo junto

e guardado e levado

para a casa dos homens.

Vem, serenidade,

vem com a madrugada,

vem com os anjos de ouro que fugiram da Lua,

com as nuvens que proíbem o céu,

vem com o nevoeiro.

Vem com as meretrizes que chamam da janela,

o volume dos corpos saciados na cama,

as mil aparições do amor nas esquinas,

as dívidas que os pais nos pagam em segredo,

as costas que os marinheiros levantam

quando arrastam o mar pelas ruas.

Vem, serenidade,

e lembra-te de nós,

que te esperamos há séculos sempre no mesmo sítio,

um sítio aonde a morte tem todos os direitos.

Lembra-te da miséria dourada dos meus versos,

desta roupa de imagens que me cobre

o corpo silencioso,

das noites que passei perseguindo uma estrela,

do hálito, da fome, da doença, do crime,

com que dou vida e morte

a mim próprio e aos outros.

Vem, serenidade,

e acaba com o vício

de plantar roseiras no duro chão dos dias,

vicio de beber água

com o copo do vinho milagroso do sangue.

Vem, serenidade,

não apagues ainda

a lâmpada que forra

os cantos do meu quarto,

o papel com que embrulho meus rios de aventura

em que vai navegando o futuro.

Vem, serenidade!

E pousa, mais serena que as mãos de minha Mãe,

mais úmida que a pele marítima do cais,

mais branca que o soluço, o silêncio, a origem,

mais livre que uma ave em seu vôo,

mais branda que a grávida brandura do papel em que escrevo,

mais humana e alegre que o sorriso das noivas,

do que a voz dos amigos, do que o sol nas searas.

Vem, serenidade,

para perto de mim e para nunca.

.......................................................

De manhã, quando as carroças de hortaliça

chiam por dentro da lisa e sonolenta

tarefa terminada,

quando um ramo de flores matinais

é uma ofensa ao nosso limitado horizonte,

quando os astros entregam ao carteiro surpreendido

mais um postal da esperança enigmática,

quando os tacões furados pelos relógios podres,

pelas tardes por trás das grades e dos muros,

pelas convencionais visitas aos enfermos,

formam, em densos ângulos de humano desespero,

uma nuvem que aumenta a vã periferia

que rodeia a cidade,

é então que eu te peço como quem pede amor:

Vem, serenidade!

Com a medalha, os gestos e os teus olhos azuis,

vem, serenidade!

Com as horas maiúsculas do cio,

com os músculos inchados da preguiça,

vem, serenidade!

Vem, com o perturbante mistério dos cabelos,

o riso que não é da boca nem dos dentes

mas que se espalha, inteiro,

num corpo alucinado de bandeira.

Vem, serenidade,

antes que os passos da noite vigilante

arranquem as primeiras unhas da madrugada,

antes que as ruas cheias de corações de gás

se percam no fantástico cenário da cidade,

antes que, nos pés dormentes dos pedintes,

a cólera lhes acenda brasas nos cinco dedos,

a revolta semeie florestas de gritos

e a raiva vá partir as amarras diárias.

Vem, serenidade,

leva-me num vagão de mercadorias,

num convés de algodão e borracha e madeira,

na hélice emigrante, na tábua azul dos peixes,

na carnívora concha do sono.

Leva-me para longe

deste bíblico espaço,

desta confusão abúlica dos mitos,

deste enorme pulmão de silêncio e vergonha.

Longe das sentinelas de mármore

que exigem passaporte a quem passa.

A bordo, no porão,

conversando com velhos tripulantes descalços,

crianças criminosas fugidas à policia,

moços contrabandistas, negociantes mouros,

emigrados políticos que vão

em busca da perdida liberdade,

Vem, serenidade,

e leva-me contigo.

Com ciganos comendo amoras e limões,

e música de harmônio, e ciúme, e vinganças,

e subindo nos ares o livre e musical

facho rubro que une os seios da terra ao Sol.

Vem, serenidade!

Os comboios nos esperam.

Há famílias inteiras com o jantar na mesa,

aguardando que batam, que empurrem, que irrompam

pela porta levíssima,

e que a porta se abra e por ela se entornem

os frutos e a justiça.

Serenidade, eu rezo:

Acorda minha Mãe quando ela dorme,

quando ela tem no rosto a solidão completa

de quem passou a noite perguntando por mim,

de quem perdeu de vista o meu destino.

Ajuda-me a cumprir a missão de poeta,

a confundir, numa só e lúcida claridade,

a palavra esquecida no coração do homem.

Vem, serenidade,

e absolve os vencidos,

regulariza o trânsito cardíaco dos sonhos

e dá-lhes nomes novos,

novos ventos, novos portos, novos pulsos.

E recorda comigo o barulho das ondas,

as me" 

Raul de Carvalho

oeste este .... este oeste

 

water

 

como isto anda e não sabemos o dia de amanã

Alberto Caeiro

Quando vier a Primavera,

Quando vier a Primavera,

Se eu já estiver morto,

As flores florirão da mesma maneira

E as árvores não serão menos verdes que na Primavera passada.

A realidade não precisa de mim.

Sinto uma alegria enorme

Ao pensar que a minha morte não tem importância nenhuma.

Se soubesse que amanhã morria

E a Primavera era depois de amanhã,

Morreria contente, porque ela era depois de amanhã.

Se esse é o seu tempo, quando havia ela de vir senão no seu tempo?

Gosto que tudo seja real e que tudo esteja certo;

E gosto porque assim seria, mesmo que eu não gostasse.

Por isso, se morrer agora, morro contente,

Porque tudo é real e tudo está certo.

Podem rezar latim sobre o meu caixão, se quiserem.

Se quiserem, podem dançar e cantar à roda dele.

Não tenho preferências para quando já não puder ter preferências.

O que for, quando for, é que será o que é.

7-11-1915

“Poemas Inconjuntos”. In Poemas de Alberto Caeiro. Fernando Pessoa. (Nota explicativa e notas de João Gaspar Simões e Luiz de Montalvor.) Lisboa: Ática, 1946 (10ª ed. 1993).

 - 87.

 

a delícia da nostalgia

sobre(viver)

 

loving without a purpose

 

wasting and wasting ...

 

o despoder do esquecimento

liturgia

"Não sou particularmente boa pessoa"

Poesia por Miguel Martins

"Não sou particularmente boa pessoa.
Não tenho especial bom gosto.
A minha família é como as demais.
As coisas muito boas desperdiçam-se em mim.
Dentro dos limites do razoável burguês,
qualquer coisa me serve.
Prefiro conversar com um velejador solitário,
um condutor de tanques de guerra,
um taxista de Istambul
do que com um pensador da pós-modernidade
ou um poeta de palavras astuciosamente enclavinhadas.
Mais: prefiro despir uma operária de Manchester
a qualquer coisa dessas
(por mim, tudo à minha volta estaria em trânsito constante).
Não sou muito competente em nada,
a preguiça não ajuda
e a pressa inexplicável muito menos.
Sou imediatista:
materialista e anárgiro.
Tenho uma aproximação instrumental aos sonhos
e uma abordagem nefelibata às coisas práticas
(é óbvio que se pode ser volúvel sem se ser gelatinoso).
Habituei-me a depender dos outros,
a contar com eles
e a não me considerar, sequer, em dívida.
Húbris sem némesis.
Tenho todo o tipo de preconceitos.
Apoio-me num andaime de suficiências reveladas.
A avidez tomou em mim o lugar da razão e da justiça.
Demagogia por demagogia, mais vale nenhuma
e a retórica é uma canseira.
É preciso muita objectividade para viver tão enovelado
e é preciso viver muito enovelado para ser tão objectivo
(de igual modo, tenho de ter muita saúde para ter tão pouca
— a gordura armazenada nas bossas dos camelos
ou um acaso genético
ou um sofá herdado).
Ora bem: dito isto,
sou dos tipos menos desinteressantes que conheci.
Tenho olfacto para animar qualquer sala durante meia hora
e só não me dão de beber em ambientes daquela miopia
— empedernidamente fúnebre —
que se topa à légua pela acne tardia,
a pele amarelada,
a cara emaciada dos que só têm uma (e logo assim!),
gente que não sabe soldar dois arames
e faz minetes como os gatos bebem leite."

O Melhor que o confinamento de março de 2020 trouxe https://torpor.abysmo.pt/

Natal...ia

"Senhores jurados sou um poeta

um multipétalo uivo um defeito

e ando com uma camisa de vento

ao contrário do esqueleto

Sou um vestíbulo do impossível um lápis

de armazenado espanto e por fim

com a paciência dos versos

espero viver dentro de mim

Sou em código o azul de todos

(curtido couro de cicatrizes)

uma avaria cantante

na maquineta dos felizes

Senhores banqueiros sois a cidade

o vosso enfarte serei

não há cidade sem o parque

do sono que vos roubei

Senhores professores que pusestes

a prémio minha rara edição

 de raptar-me em crianças que salvo

do incêndio da vossa lição

Senhores tiranos que do baralho

de em pó volverdes sois os reis

sou um poeta jogo-me aos dados

ganho as paisagens que não vereis

Senhores heróis até aos dentes

puro exercício de ninguém

minha cobardia é esperar-vos

umas estrofes mais além

Senhores três quatro cinco e sete

que medo vos pôs por ordem?

que pavor fechou o leque

da vossa diferença enquanto homem?

Senhores juízes que não molhais

a pena na tinta da natureza

não apedrejeis meu pássaro

sem que ele cante minha defesa

Sou uma impudência a mesa posta

de um verso onde o possa escrever

ó subalimentados do sonho!

a poesia é para comer. "

natália correia

as maçãs de orestes

1970

A nossa vez

"o frio que nos tolhe ao domingo
no Inverno, quando mais rareia
a esperança. São certas fixações
da consciência, coisas que andam
pela casa à procura de um lugar

e entram clandestinas no poema.
São os envelopes da companhia
da água, a faca suja de manteiga
na toalha, esse trilho que deixamos
atrás de nós e se decifra sem esforço
nem proveito. É a espera

e a demora. São as ruas sossegadas
à hora do telejornal e os talheres
da vizinhança a retinir. É a deriva
nocturna da memória: é o medo
de termos perdido sem querer

a nossa vez. "

Rui Pires Cabral, in 'Longe da Aldeia'

está tudo no ritmo ...

saudades disto

nicolas godin

poesia em 1964

«A coisa mais antiga de que me lembro é dum quarto em frente do mar dentro do qual estava, poisada em cima duma mesa, uma maçã enorme e vermelha. Do brilho do mar e do vermelho da maçã erguia-se uma felicidade irrecusável, nua e inteira. Não era nada de fantástico, não era nada de imaginário: era a própria presença do real que eu descobria. Mais tarde a obra de outros artistas veio confirmar a objectividade do meu próprio olhar. Em Homero reconheci essa felicidade nua e inteira, esse esplendor da presença das coisas. E também a reconheci, intensa, atenta e acesa na pintura de Amadeo de Souza-Cardoso. Dizer que a obra de arte faz parte da cultura é uma coisa um pouco escolar e artificial. A obra de arte faz parte do real e é destino, realização, salvação e vida.
Sempre a poesia foi para mim uma perseguição do real. Um poema foi sempre um círculo traçado à roda duma coisa, um círculo onde o pássaro do real fica preso. E se a minha poesia, tendo partido do ar, do mar e da luz, evoluiu, evoluiu sempre dentro dessa busca atenta. Quem procura uma relação justa com a pedra, com a árvore, com o rio, é necessariamente levado, pelo espírito de verdade que o anima, a procurar uma relação justa com o homem. Aquele que vê o espantoso esplendor do mundo é logicamente levado a ver o espantoso sofrimento do mundo. Aquele que vê o fenómeno quer ver todo o fenómeno. É apenas uma questão de atenção, de sequência e de rigor.
E é por isso que a poesia é uma moral. E é por isso que o poeta é levado a buscar a justiça pela própria natureza da sua poesia. E a busca da justiça é desde sempre uma coordenada fundamental de toda a obra poética. Vemos que no teatro grego o tema da justiça é a própria respiração das palavras. Diz o coro de Ésquilo: «Nenhuma muralha defenderá aquele que, embriagado com a sua riqueza, derruba o altar sagrado da justiça.» Pois a justiça se confunde com aquele equilíbrio das coisas, com aquela ordem do mundo onde o poeta quer integrar o seu canto. Confunde-se com aquele amor que, segundo Dante, move o Sol e os outros astros. Confunde-se com a nossa confiança na evolução do homem, confunde-se com a nossa fé no universo. Se em frente do esplendor do mundo nos alegramos com paixão, também em frente do sofrimento do mundo nos revoltamos com paixão. Esta lógica é íntima, interior, consequente consigo própria, necessária, fiel a si mesma. O facto de sermos feitos de louvor e protesto testemunha a unidade da nossa consciência.
A moral do poema não depende de nenhum código, de nenhuma lei, de nenhum programa que lhe seja exterior, mas, porque é uma realidade vivida, integra-se no tempo vivido. E o tempo em que vivemos é o tempo duma profunda tomada de consciência. Depois de tantos séculos de pecado burguês a nossa época rejeita a herança do pecado organizado. Não aceitamos a fatalidade do mal. Como Antígona a poesia do nosso tempo diz: «Eu sou aquela que não aprendeu a ceder aos desastres.» Há um desejo de rigor e de verdade que é intrínseco à íntima estrutura do poema e que não pode aceitar uma ordem falsa.
O artista não é, e nunca foi, um homem isolado que vive no alto duma torre de marfim. O artista, mesmo aquele que mais se coloca à margem da convivência, influenciará necessariamente, através da sua obra, a vida e o destino dos outros. Mesmo que o artista escolha o isolamento como melhor condição de trabalho e criação, pelo simples facto de fazer uma obra de rigor, de verdade e de consciência ele irá contribuir para a formação duma consciência comum. Mesmo que fale somente de pedras ou de brisas a obra do artista vem sempre dizer-nos isto: Que não somos apenas animais acossados na luta pela sobrevivência mas que somos, por direito natural, herdeiros da liberdade e da dignidade do ser.
Eis-nos aqui reunidos, nós escritores portugueses, reunidos por uma língua comum. Mas acima de tudo estamos reunidos por aquilo a que o padre Teilhard de Chardin chamou a nossa confiança no progresso das coisas.
E tendo começado por saudar os amigos presentes quero, ao terminar, saudar os meus amigos ausentes: porque não há nada que possa separar aqueles que estão unidos por uma fé e por uma esperança.
(Palavras ditas em 11 de Julho de 1964 no almoço promovido pela Sociedade Portuguesa de Escritores por ocasião da entrega do Grande Prémio de Poesia atribuído a Livro Sexto.
Arte Poética III, 1964.

correndo e parando

descobertas tardias e saborosas

"Quem és? Perguntei ao desejo.
Respondeu: lava. Depois pó. Depois nada. "


Hilda Hilst

ex exílio

ELOGIO AO AMOR - Miguel Esteves Cardoso in Expresso

ELOGIO AO AMOR - Miguel Esteves Cardoso in Expresso

"Quero fazer o elogio do amor puro. Parece-me que já ninguém se apaixona de verdade. Já ninguém quer viver um amor impossível. Já ninguém aceita amar sem uma razão. Hoje as pessoas apaixonam-se por uma questão de prática. Porque dá jeito. Porque são colegas e estão ali mesmo ao lado.

Porque se dão bem e não se chateiam muito. Porque faz sentido. Porque é mais barato, por causa da casa. Por causa da cama. Por causa das cuecas e das calças e das contas da lavandaria.

Hoje em dia as pessoas fazem contratos pré-nupciais, discutem tudo de antemão, fazem planos e à mínima merdinha entram logo em "diálogo". O amor passou a ser passível de ser combinado. Os amantes tornaram-se sócios. Reúnem-se, discutem problemas, tomam decisões. O amor transformou-se numa variante psico-sócio-bio-ecológica de camaradagem. A paixão, que devia ser desmedida, é na medida do possível. O amor tornou-se uma questão prática. O resultado é que as pessoas, em vez de se apaixonarem de verdade, ficam "praticamente" apaixonadas.

Eu quero fazer o elogio do amor puro, do amor cego, do amor estúpido, do amor doente, do único amor verdadeiro que há, estou farto de conversas, farto de compreensões, farto de conveniências de serviço. Nunca vi namorados tão embrutecidos, tão cobardes e tão comodistas como os de hoje.

Incapazes de um gesto largo, de correr um risco, de um rasgo de ousadia, são uma raça de telefoneiros e capangas de cantina, malta do "tá tudo bem, tudo bem", tomadores de bicas, alcançadores de compromissos, bananóides, borra-botas, matadores do romance, romanticidas. Já ninguém se apaixona? Já ninguém aceita a paixão pura, a saudade sem fim, a tristeza, o desequilíbrio, o medo, o custo, o amor, a doença que é como um cancro a comer-nos o coração e que nos canta no peito ao mesmo tempo?

O amor é uma coisa, a vida é outra. O amor não é para ser uma ajudinha. Não é para ser o alívio, o repouso, o intervalo, a pancadinha nas costas, a pausa que refresca, o pronto-socorro da tortuosa estrada da vida, o nosso "dá lá um jeitinho sentimental". Odeio esta mania contemporânea por sopas e descanso. Odeio os novos casalinhos. Para onde quer que se olhe, já não se vê romance, gritaria, maluquice, facada, abraços, flores. O amor fechou a loja. Foi trespassada ao pessoal da pantufa e da serenidade. Amor é amor. É essa beleza. É esse perigo. O nosso amor não é para nos compreender, não é para nos ajudar, não é para nos fazer felizes. Tanto pode como não pode. Tanto faz. É uma questão de azar. O nosso amor não é para nos amar, para nos levar de repente ao céu, a tempo ainda de apanhar um bocadinho de inferno aberto.

O amor é uma coisa, a vida é outra. A vida às vezes mata o amor. A "vidinha" é uma convivência assassina. O amor puro não é um meio, não é um fim, não é um princípio, não é um destino. O amor puro é uma condição. Tem tanto a ver com a vida de cada um como o clima. O amor não se percebe. Não dá para perceber. O amor é um estado de quem se sente. O amor é a nossa alma. É a nossa alma a desatar. A desatar a correr atrás do que não sabe, não apanha, não larga, não compreende. O amor é uma verdade. É por isso que a ilusão é necessária. A ilusão é bonita, não faz mal. Que se invente e minta e sonhe o que quiser. O amor é uma coisa, a vida é outra. A realidade pode matar, o amor é mais bonito que a vida. A vida que se lixe. Num momento, num olhar, o coração apanha-se para sempre. Ama-se alguém. Por muito longe, por muito difícil, por muito desesperadamente. O coração guarda o que se nos escapa das mãos. E durante o dia e durante a vida, quando não esta lá quem se ama, não é ela que nos acompanha - é o nosso amor, o amor que se lhe tem.

Não é para perceber. É sinal de amor puro não se perceber, amar e não se ter, querer e não guardar a esperança, doer sem ficar magoado, viver sozinho, triste, mas mais acompanhado de quem vive feliz. Não se pode ceder. Não se pode resistir.

A vida é uma coisa, o amor é outra. A vida dura a vida inteira, o amor não. Só um mundo de amor pode durar a vida inteira. E valê-la também."

circuncisfláutico | adj.

cir·cun·cis·fláu·ti·co
(origem duvidosa)
adjectivo
1. [Brasil, Informal]  Que mostra modos de dizer ou de fazer forçados ou pouco naturais; que mostra afectação. = AFECTADO, AMANEIRADO, DESNATURAL, PRESUMIDO, PRETENSIOSO ≠ DESAFECTADO, DESPRETENSIOSO, HUMILDE, NATURAL
2. [Brasil, Informal]  Que tem ou parece ter mistério ou enigma; que não se conhece ou não se compreende. = ENIGMÁTICO, MISTERIOSO
3. [Brasil, Informal]  Que não mostra alegria ou tem tendência para se isolar. = MACAMBÚZIO, SOMBRIO, SORUMBÁTICO, TACITURNO, TRISTE ≠ ALEGRE, CONTENTE, FELIZ, FESTIVO, LEDO

cir·cun·cis·fláu·ti·co
(origem duvidosa)

adjectivo

1. [Brasil, Informal]  Que mostra modos de dizer ou de fazer forçados ou pouco naturais; que mostra afectação. = AFECTADO, AMANEIRADO, DESNATURAL, PRESUMIDO, PRETENSIOSO ≠ DESAFECTADO, DESPRETENSIOSO, HUMILDE, NATURAL

2. [Brasil, Informal]  Que tem ou parece ter mistério ou enigma; que não se conhece ou não se compreende. = ENIGMÁTICO, MISTERIOSO

3. [Brasil, Informal]  Que não mostra alegria ou tem tendência para se isolar. = MACAMBÚZIO, SOMBRIO, SORUMBÁTICO, TACITURNO, TRISTE ≠ ALEGRE, CONTENTE, FELIZ, FESTIVO, LEDO

"circuncisfláutico", in Dicionário Priberam da Língua Portuguesa [em linha], 2008-2013, https://dicionario.priberam.org/circuncisfl%c3%a1utico [consultado em 02-05-2019].

cir·cun·cis·fláu·ti·co
(origem duvidosa)

adjectivo

1. [Brasil, Informal]  Que mostra modos de dizer ou de fazer forçados ou pouco naturais; que mostra afectação. = AFECTADO, AMANEIRADO, DESNATURAL, PRESUMIDO, PRETENSIOSO ≠ DESAFECTADO, DESPRETENSIOSO, HUMILDE, NATURAL

2. [Brasil, Informal]  Que tem ou parece ter mistério ou enigma; que não se conhece ou não se compreende. = ENIGMÁTICO, MISTERIOSO

3. [Brasil, Informal]  Que não mostra alegria ou tem tendência para se isolar. = MACAMBÚZIO, SOMBRIO, SORUMBÁTICO, TACITURNO, TRISTE ≠ ALEGRE, CONTENTE, FELIZ, FESTIVO, LEDO

"circuncisfláutico", in Dicionário Priberam da Língua Portuguesa [em linha], 2008-2013, https://dicionario.priberam.org/circuncisfl%c3%a1utico [consultado em 02-05-2019].

cir·cun·cis·fláu·ti·co
(origem duvidosa)

adjectivo

1. [Brasil, Informal]  Que mostra modos de dizer ou de fazer forçados ou pouco naturais; que mostra afectação. = AFECTADO, AMANEIRADO, DESNATURAL, PRESUMIDO, PRETENSIOSO ≠ DESAFECTADO, DESPRETENSIOSO, HUMILDE, NATURAL

2. [Brasil, Informal]  Que tem ou parece ter mistério ou enigma; que não se conhece ou não se compreende. = ENIGMÁTICO, MISTERIOSO

3. [Brasil, Informal]  Que não mostra alegria ou tem tendência para se isolar. = MACAMBÚZIO, SOMBRIO, SORUMBÁTICO, TACITURNO, TRISTE ≠ ALEGRE, CONTENTE, FELIZ, FESTIVO, LEDO

"circuncisfláutico", in Dicionário Priberam da Língua Portuguesa [em linha], 2008-2013, https://dicionario.priberam.org/circuncisfl%c3%a1utico [consultado em 02-05-2019].

reborning times

artigo 13 ja nao vai permitir isto

coisas que ficam

olhos no futuro

homens ...

Homens que são como lugares mal situados
Homens que são como casas saqueadas
Que são como sítios fora dos mapas
Como pedras fora do chão
Como crianças órfãs
Homens sem fuso horário
Homens agitados sem bússola onde repousem
Homens que são como fronteiras invadidas
Que são como caminhos barricados
Homens que querem passar pelos atalhos sufocados
Homens sulfatados por todos os destinos
Desempregados das suas vidas
Homens que são como a negação das estratégias
Que são como os esconderijos dos contrabandistas
Homens encarcerados abrindo-se com facas
Homens que são como danos irreparáveis
Homens que são sobreviventes vivos
Homens que são como sítios desviados
Do lugar
Daniel Faria

o que nos resta ...

o ideal era ....

e é sempre reticências a continuação desta frase

light as a feather ....

"It’s dark because you are trying too hard.
Lightly child, lightly. Learn to do everything lightly.
Yes, feel lightly even though you’re feeling deeply.
Just lightly let things happen and lightly cope with them.

 

.....

 

So throw away your baggage and go forward.
There are quicksands all about you, sucking at your feet,
trying to suck you down into fear and self-pity and despair.
That’s why you must walk so lightly.
Lightly my darling,
on tiptoes and no luggage,
not even a sponge bag,
completely unencumbered.”

 

 

quote of aldous huxley

tsukondu

resoluções

o presente e o futuro ?

Io sono una forza del passato, 
Solo nella tradizione è il mio amore
(Eu sou uma força do passado, /Só na tradição reside o meu amor).
 Pier Paolo Pasolini.

she is back

Catarina Barros está de volta

note to self

Pois

"a análise psicológica deixou de me interessar desde o dia em que cheguei à conclusão de que cada um é o que imagina que é "
André Gide

Às vezes

https://youtu.be/aqOGScSUXL0

espirituoso = parvo

Carmen Segóvia:" fala somente quando as tuas palavras forem mais poderosas que o teu silêncio."

imperfectualizar

 

 

Letras

I'm going to answer, protecting
It can be so hard to forgive
It's not what I thought, and it's not what I pictured
When I was imagining my man
You are so nervous all of the time, living the classics
I know that imagining my man
Imagining, imagining my man

All my life (hey!) I've had to fight to stay
You were right, love takes time, hey, hey

You have this dream, apparently I'm not done
I leave and it's dreadful
If you get there
Be honest, respectful

All my life (hey!) I never tried to stay
You were right, love takes time, hey, hey

I hope one dream will get that when we're
Lucky to be given the chance
I do not have the answer
But I don't have the wish to go back

All my life (hey!) I've had to fight to stay
You were right (yes!), love takes time, hey, hey
All my life (hey!) I've had to fight to stay
You were right, love takes time, hey, hey

Compositores: Hannah Sian Topp

Letras de Imagining My Man © Universal Music Publishing Group, Domino Publishing Company

Ar fresco

todo o mundo é um palco

TODO O MUNDO É UM PALCO/ALL THE WORLD'S A STAGE, Beatriz Batarda & Marco Martins (2017) from Arena Ensemble on Vimeo.

pena o cesariny não estar vivo

adoraria ver o poema que escreveria sobre os agentes imobiliários

waiting for the whistle

  
Uma Recordação

Não há homem que consiga deixar uma marca
nela. Todo o passado se dilui num sonho
como uma rua na manhã e só fica ela.
Se não fosse a testa franzida por um momento
pareceria atónita. As maçãs do rosto têm sempre
um sorriso.

                   Também não se acumulam os dias
no seu rosto, nem alteram o sorriso leve
que irradia sobre todas as coisas. Com uma firmeza dura
faz cada coisa como se fosse a primeira;
no entanto vive-a até ao último momento. O seu corpo
firme abre-se, o olhar recolhido,
a uma voz doce e algo rouca: à voz
dum homem cansado. E nenhum cansaço a toca.

Quando se lhe olha para a boca, semicerra os olhos
à espera: ninguém se arriscaria.
Muitos homens conhecem o seu ambíguo sorriso
ou a súbita ruga. Se homem existiu
que a soube queixosa, humilhada de amor,
paga dia após dia, ignorando dela
por quem vive hoje.

                                  Caminhando pela rua
sorri sozinha o sorriso mais ambíguo.

Cesare Pavese, in 'Trabalhar Cansa'
Tradução de Carlos Leite


 "Esperar é ainda uma ocupação. Terrível é não ter nada que esperar."

não venhas cá com cenas , call me by MY name

lost

Soror Violante

Vozes de uma dama desvanecida
de dentro de uma sepultura que fala
a outra dama que presumida entrou em
uma igreja com os cuidados de ser vista
e louvada de todos; e se assentou junto
a um túmulo que tinha este epitáfio
que leu curiosamente

Ó tu, que com enganos divertida
Vives do que hás-de ser tão descuidada,
Aprende aqui lições de escarmentada,
Ostentarás acções de prevenida.

Considera que em terra convertida
Jaz aqui a beleza mais louvada,
E que tudo o da vida é pó, é nada,
E que menos que nada a tua vida.

Considera que a morte rigorosa
Não respeita beleza nem juízo
E que, sendo tão certa, é duvidosa.

Admite deste túmulo o aviso
E vive do teu fim mais cuidadosa,
Pois sabes que o teu fim é tão preciso.



Soror Violante do Céu (1602-1693) era uma freira dominicana que na vida secular se chamou Violante Montesino. Professou no Convento de Nossa Senhora do Rosário da Ordem de S. Domingos em 1630. Foi uma das poetisas mais consideradas do seu tempo, sendo conhecida pelos meios culturais da época como Décima Musa e Fénix dos Engenhos Lusitanos. É hoje um dos máximos expoentes da poesia barroca em Portugal. Aos 17 anos celebrizou-se ao compor uma comédia para ser representada durante a visita de Filipe II a Lisboa. Além do volume das Rimas publicado em Ruão em 1646 e do Parnaso Lusitano de Divinos e Humanos Versos, publicado em Lisboa em 1733 em dois volumes, tem várias composições poéticas na Fénix Renascida.



 Se apartada do corpo a doce vida,
Domina em seu lugar a dura morte,
De que nasce tardar-me tanto a morte
Se ausente da alma estou, que me dá vida?

Não quero sem Silvano já ter vida,
Pois tudo sem Silvano é viva morte,
Já que se foi Silvano, venha a morte,
Perca-se por Silvano a minha vida.

Ah! suspirado ausente, se esta morte
Não te obriga querer vir dar-me vida,
Como não ma vem dar a mesma morte?

Mas se na alma consiste a própria vida,
Bem sei que se me tarda tanto a morte,
Que é porque sinta a morte de tal vida.

power song

a fé de depender de uma power song ...

Jump into the fire

sábados frios de dezembro

lamento

só a qualidade permanece no tempo

poesia: manuel antónio pina / teoria das cordas

poesia: manuel antónio pina / teoria das cordas: Não era isso que eu queria dizer, queria dizer que na alma (tu é que falaste da alma), no fundo da alma e no fundo da ideia d...

serôdia

Ngungunhane

"O maior pesar era a ausência das esposas, tendo o governador intercedido, sem sucesso, para que, pelo menos uma, fosse autorizada a vir para a ilha.
 A moral portuguesa a época não se compadecia com a poligamia e a solução oficial foi conduzir, todas as semanas, os prisioneiros a um bordel da cidade."

história portuguesa sempre a supreender  

essas coisas modernas

"As coisas modernas são

(1) A evolução dos espelhos

(2) Os guarda-fatos

Passámos a ser criaturas vestidas, de corpo e alma. E, como a alma corresponde sempre ao corpo, um traje espiritual estabeleceu-se. Passámos a ter a alma essencialmente vestida, assim como passámos — homens, corpos — à categoria de animais vestidos.

Não é só o facto de que o nosso traje se torna uma parte de nós. É também a complicação desse traje e a sua curiosa qualidade de não ter quase nenhuma relação com os elementos da elegância natural do corpo nem com as dos seus movimentos.

Se me pedissem que explicasse o que é este meu estado de alma, através de uma razão sensível, eu responderia mudamente apontando para um espelho, para um cabide e para uma caneta com tinta.

s.d. "

livro do desassossego por bernardo soares

Fernando Pessoa

manja-léguas

Oh

Malcom Liepke

https://www.artsy.net/artist/malcolm-t-liepke